EL PASTOR TRISTE

Hubo un hombre a quien la Pena nombró su amigo,

Y él, soñando con su alta camarada,

Caminaba con pasos lentos por las resplandecientes

Y rumorosas arenas por donde el viento agita el oleaje:

Y alto le pedía a las estrellas que se inclinaran

Desde sus pálidos tronos para confortarlo, pero ellas,

Cómplices entre sí, siempre se reían y cantaban,

Y entonces el hombre a quien la Pena nombró su amigo

Gritaba al viento, ¡Mar Sombrío, escucha mi más penosa historia!

El mar siguió barriendo sobre la arena y gritó su antiguo y calmo grito,

Vagando en sueños de colina en colina.

Él abandonó la persecución de su gloria

Y, en el lejano y gentil descanso de un valle,

Le contó toda su historia a las relucientes gotas del rocío.

Pero ellas nada escucharon, porque siempre están escuchando

El sonido de su propio goteo.

Entonces el hombre a quien la Pena nombró su amigo,

Buscó de nuevo la costa y encontró una caracola,

Y pensó: mi difícil historia he de contarle

Con mis propias palabras, y ella, con su eco, enviará

Su tristeza a través del hueco de su perlado corazón;

Y mi propio cuento otra vez cantará para mí,

Y mis propias susurrantes palabras serán mi alivio.

Y ay... mi antigua carga ha de partir.

Entonces cantó suavemente cerca del perlado borde;

Pero aquel triste y solitario habitante de los mares agitados

Tornó su canto en un gemido inarticulado

Entre su confuso tumulto, olvidándolo todo.

William Butler Yeats (1889)

Traducción: Pedro Peña